Когда читаю Полозкову,
То, изумленье поборов,
Вдыхаю слепленное слово
Так, будто лучшее из слов.
Просто, легка, неповторима
Её поэтики тоска...
И не случайно "Вера" - имя;
Не верить - грех. И простота
Слов, звуков, странных многоточий
Меня влекут в минорный свинг;
Её нельзя забыть как прочих,
Её душа как белый стих.
И хочется найти те звуки,
Что сами музыкой легли...
Её поэтика науки -
Есть смысл и соль большой земли.
Пусть грусть, пусть вой, пускай обида
Сквозит сквозь строчек строчек рваных хор.
Она смогла. Душа открыта.
Вспорхнули чувства. И простор
Открылся вдруг. И стало тесно.
И, наливаясь пустотой, я понял -
Вера - это песня,
А я лишь ключ скрипичный "соль"